Je me souviens des étés à l'odeur de térébenthine, des chiffons pleins de couleurs, et des pinceaux que mon père maniait comme s'ils étaient vivants. Je me souviens qu'il pestait. Il se plaignait et se réjouissait à la fois, de n’avoir jamais de vacances à cause de tout ce qu’il voyait. La semaine recommençait juste au moment où il commençait à saisir quelque chose. Déjà à cette époque, l'année était mal faite, avec des “week-end” qui finissaient  trop vite. En quittant son atelier, il soupirait que la beauté lui échapperait toujours.